Un montón de ideas acumuladas vinieron a mi cabeza, pero ésta, declarándose en rebeldía, me dijo que no tenía ganas de coordinar una sola frase. Hay que joderse.
Como podrán suponer, tampoco he tenido, desde el pasado martes, mucha actividad cinematográfica. En realidad, esta ha sido lógicamente nula. Ayer les tendría que haber colgado la nueva entrega de Star Wars, el jueves hubiera tocado Tapas (otro de los títulos que me apetece mucho visionar), pero a veces la vida (o la muerte) es la que manda. Todo se andará, con cierto retraso, pero esos títulos irán cayendo por la página a medida que los vaya viendo. A partir de la próxima semana. Les aseguro que, desde mañana, volverá el ritmo habitual a que les tenía acostumbrados.
Y regresaré con un tema chocante. Un tema que merecía cierta sincronización con otro blogosfero muy conocido por la mayoría de ustedes, pues hoy mismo hubiera tocado hablarles de una película muy concreta, de esas que ponen los pelos de punta a todos los que se enfrentan a ella por primera vez. Repito: hoy hubiera sido la jornada ideal, pues tan sólo les avanzaré que, hace 61 años, en un día como hoy, nació uno de los cineastas más... más... ¡Coño! No encuentro un puto adjetivo para describir a ese hombre.
Mañana no dejen de pasarse por aquí. Estamos trabajando en ese sentido homenaje (fíjense bien en el plural). Y, claro está, en encontrar el adjetivo más apropiado para ese personaje.
Mientras, y para que vayan haciendo sus cábalas, les dejo con una foto, un tanto borrosa y de espaldas, de ese tipo misterioso, responsable directo de la película más... más... ¡Hostias! ¡Otra vez sin adjetivos apropiados! Bueno, digamos que de la película más... de la historia del cine.
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