Mocos. Tos. Estornudos; muchos; demasiados. El cuerpo dolorido. La cabeza espesa. Rápidos viajes al lavabo para evacuar. Más tos. Mucosidad excesiva. Ojos enrojecidos. Dolor de cabeza. Un peso en el pecho. Un poco más de tos. Otra visita al excusado. Cinco estornudos más. Más de veinticuatro horas seguidas con la impresión de haber recibido una paliza en un oscuro callejón.
¿Resfriado? ¿Gripe? ¿Catarro? Cada media hora me coloco desnudo ante el espejo. Temo lo peor. Pero no, por ahora no hay peligro. No hay ninguna señal de alarma. Aún no me han salido plumas ni alitas.
¿Qué ocurrirá cuando, a medianoche, tenga que levantarme de la cama para poner un huevo?
En este estado es muy difícil escribir algo coherente. Mañana será otro día, a no ser que me hayan internado en un gallinero.
Gruñón, "malcarat" y criticón. Hace años perdió su sentido del humor en algún lugar recóndito y, en la actualidad, sólo sueña con retirarse al interior de una cabina telefónica.
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