No apto para diabéticos

De un tiempo a esta parte, a Lasse Hallström no hay por donde pillarlo. El cine del realizador sueco, que empezó pisando fuerte y consiguiendo algunos títulos ciertamente remarcables (Mi Vida Como un Perro o Las Normas de la Casa de la Sidra son dos buenos ejemplos de ello), se está convirtiendo en algo no apto para diabéticos. Es tanta la melaza que destila en sus últimos trabajos que se está convirtiendo en un cineasta prohibitivo; vomitivo. Un Lugar Donde Refugiarse, su nuevo film, no es más que una soberana sobredosis de azúcar.

Producida por el escritor Nicholas Sparks (el mismo de otras atrocidades almibaradas como Querido John, Noches de Tormenta o Mensaje en una Botella) y basándose en su propia novela, Un Lugar Donde Refugiarse no es más que un producto enfocado a que las quinceañeras suspiren apasionadamente con los lances sentimentales de su protagonista, Katie, una chica que huye de su domicilio al ser acusada de homicidio por un policía obstinado, cargado de alcohol y mucha mala leche. En su fuga, encontrará refugio en Southport, una apacible localidad costera de Carolina del Norte, lugar en el que alquilará una vieja cabaña e iniciará una relación sentimental con Alex, un joven y apuesto tendero local, padre de dos hijos y marcado por la reciente muerte de su esposa debida a un cáncer.

Sus dos protagonistas son extremadamente guapos, como mandan los cánones. Ella es Julianne Hough, una muchachita tan sosa como poco expresiva (¡y paticorta!) que esconde sus pocas habilidades interpretativas bajo su atractivo rostro. Él es el guaperas de Josh Duamel, otro anodino de mucho cuidado cuyo único potencial radica en su físico; todo un pimpollo para alegrar el espíritu (y otras cuestiones) a sus jovencitas seguidoras femeninas. Dos seres hermosos y acaramelados que, aparte de conjuntar a la perfección con el espíritu meloso del producto, contrastan a las mil maravillas con la figura del irascible policía empeñado en dar caza a la temerosa Katie, personaje al que da vida un sobreactuadísimo David Lyons, uno de esos actores que tan sólo le conocen en su casa (su madre y su abuela, para ser más exacto).

Lasse Hallström dirige el cotarro de forma totalmente amorfa, sin personalidad alguna. De hecho, enfrentarse a su película, causa la misma impresión que la de sufrir un vacío telefilme de sobremesa de los que cualquier cadena privada endilga a sus telespectadores las tardes de los fines de semana: una historia cursi y previsible, con mínimos alicientes cinematográficos y con un nutrido grupo de actorcillos de tres al cuarto, amén de truculenta.

Un mucho de romance del cutrillo (chica guay y agobiada conoce a chico guay y tristón), un poco de sexo (siempre deliberadamente light, tipo “arrumaco”), una mínima intriga de lo más patatero (al estilo de Durmiendo Con Su Enemigo, ¡otra que tal!), un final de lo más fallero (con fuegos artificiales incluidos, en plan Impacto del De Palma) y, de propina, con un vergonzoso toque fantástico (o, mejor dicho, fantasmagórico) que ayuda a edulcorar aún más la función.

Lo que les digo: de juzgado de guardia.