Infiel

Terence Davies, un cineasta respetadísimo por la crítica oficial y “bienpensante”, ya nos machacó de lo lindo a finales de los 80 con un tostón de mucho cuidado, Voces Distantes, una cinta que en su época puso la piel de gallina a los gafapastas de turno. Ahora, conservando aún ciertas reminiscencias rancias de ese título, ataca de nuevo con The Deep Blue Sea, un melodrama de tintes intimistas y ritmo cansino.

Que nadie se lleve a engaño y piense que se trata de una secuela de esa entretenida película, de idéntico título, en la que un tiburón se zampaba a Samuel L. Jackson a la primera de cambio. No, que va, nada más lejos de la realidad. Ese era cine palomitero. Lo del Davies está a las Antípodas. Es cine de autor, de ese cine que atufa a pedantería supina, del que aburre hasta a las musarañas.

The Deep Blue Sea se centra en un triángulo amoroso en el Londres de principios de los años 50, en plena postguerra. Allí, una mujer casada con un juez adinerado y mayor que ella, decide plantarlo e irse a vivir a un apartamento cochambroso en compañía de un amigo de su marido, un hombre en el que cree haber encontrado el verdadero amor. A partir de aquí, recurriendo continuamente a flashbacks, irá mostrando al espectador los convulsos sentimientos de una mujer que no se siente amada del todo.
 

Una historia que, en definitiva, ha sido contada una y mil veces de un montón de maneras distintas. Según dicen los “sabios”, la originalidad de este peñazo con toques muy a lo Ingmar Bergman, estriba en el profundo modo de penetrar en los sentimientos de sus personajes, ante todo en los de ella, una Rachel Weisz que se pasa la mayor parte del metraje fumando, con la mirada perdida y oteando el horizonte a través de una ventana de su apartamentucho. A veces llora, otras chilla como posesa y, en ocasiones, chilla de manera estruendosa.

Una película pretenciosa, alarmantemente aburrida, plagada de crispantes tiempos muertos y alargadísimas y enervantes escenas que sólo sirven para que Terence Davies haga gala de su petulancia como hombre de cine, como AUTOR en letras mayúsculas, tal y como sucede en ese irritante y alargadísimo flashback que transcurre bajo el metro londinense durante un bombardeo; secuencia en la que el realizador, volviendo al estilo de Voces Distantes, obliga a todos los allí reunidos a entonar una cancioncilla de lo más amuermante. Y, aviso, esta no es la única muestra músico-vocal de la función. La cuestión es castigar a las plateas.

Intentonas de suicidio y amores no correspondidos al ritmo de un musical con vocación de “cutreintelectualoide”. Vaya, para mesarse los pelos y no volver a ver nunca más una película de este tipo.

Que bien y descansados se deben quedar aquellos que impunemente recomiendan a rabiar un tostón como este. Lo que les digo: una especie de culebrón con ínfulas. Y, además, cantado y bailado. ¡Viva el espectáculo! Búsquense otra propuesta mejor.